Outono revisitado

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Mais um outono e nada daquilo que imaginei um dia aconteceu entretanto. Pouca é a diferença nas cores pastelentas que preenchem, a tempo, os passeios das ruas. As folhas caem mais uma vez para  enchem o chão de memórias sem vida, como um filme antigo e lento, mudo sem cores vibrantes. Dizem que o outono é época da renovação, uma altura certa de novos começos e nova vida. Talvez. Nas árvores isso acontece. Não sou uma árvore. O outono pesa-me sempre e não me deixa a sensação de renovação. Entre uns outonos e outros mudei os sons das músicas que me falam de ti, antigas na mesma como em outonos anteriores, e os livros foram renovados com novas estórias, com pouca diferença de guião. Sabe-me ao mesmo, o outono. Pouco lesto. Sempre outono. És-me sempre outono e não me sabes a mudança, nem a vida nem a recomeço. É novamente outono, mais uma vez não estás, não me agasalhas para o frio que preencherá agora as noites na cidade que se mantém volátil e egoísta e me faz andar ao arrepio mais uma vez. E já não me interessa o cheiro das castanhas que todos elogiam nestas tardes que já só contam com uma hora de bafo calorento e ilusório pelo sol que só espreita a medo e que me sombreia o coração. Continuo a sujar os dedos em folhas de jornal, fraco luxo, e a olhá-los como sinal gasto de recordação. Afinal é outono e tu mais uma vez não estás. Os autocarros continuam a moverem-se lentos e caprichosos e eu já nem sequer sou última paragem. É outono e tu não nunca estás. É outono e nem sei onde estás. Não escrevo mais sobre o outono, até um outono me preencher com momentos que não me saibam a memórias vazias de um vulto sozinho numa espera demorada e inútil num banco de jardim. Odeio o outono. Tu não estás. Serás infelizmente a minha estação triste. És-me outono.

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